viernes, septiembre 07, 2007

El asesinato de Laura Inexistente

Busca un libro en la biblioteca que no haya leído, aunque al poco desiste de ese empeño y lo que realmente es un libro que le ayude a pasar un rato en el jardín, alejándole´ de lo que lleva leyendo en los últimos meses. Varias horas al día las pasa encerrado con unos personajes que son de ficción aún habiendo vivido en su tiempo una vida real. Para escribir sobre un tiempo hay que conocerlo, eso piensa, y para conocerlo necesita leer y viajar: conocer el tiempo y conocer el sitio. Hoy podría recorrer el Palatino y señalar las casas de Cicerón de su hermano Quinto, de Clodio; emprendería el camino de la Curia o subiría las laderas del Quirinal para pasar al Esquilino, donde estaba la Casa de los Tánfilos, el lugar en que Ático vivió su vida romana, en el centro de un jardín prodigioso, rodeado de libros y de obras de arte.

Los personajes de ficción, las criaturas que uno crea, son a menudo retazos de la propia vida del creador. Así debió ser con dios, que nos hizo a su imagen y semejanza, aunque esto es explicable y comprensible alcanzando a leer en clave de uno de los veinticinco niveles en que se pueden leer las Antiguas Escrituras. Lo cierto es que, honradamente, si uno escribe acerca de sí mismo un relato, que no se trate de una biografía, debe tener bien claro que ese fragmento vital que expone a la vista y lectura de todo aquel que quiera comprar el ejemplar, ha de tener el interés de mostrar lo desconocido, probablemente perturbador, siempre angustioso, que uno guarda en su equipaje. De no ser así, ¿quien querría leer la vida de un tipo exactamente igual a todos los demás? Se puede aducir que todos los seres vivos, tienen desde la infancia, cosas que ocultar, secretos y pecados o pecados secretos, que no es la misma cosa las dos, ya que los pecados en cuanto se exponen a la luz pública dejan de ser secretos: o cuando se confiesan a quien corresponda.

Conviene huir de los sentimientos propios, conocidos, vividos, recreados. Nunca se ama de la misma manera que ama un personaje de ficción que uno ha creado, aunque en la realidad la ficción vive dentro del creador y en parte le crea a su vez, en el momento en que se enciende la luz que le da paso, cosa propia, vida de uno. Conviene huir de la memoria propia y del magisterio del tiempo vivido, entregado a los demás. Hay demasiado autores de vidas inacabadas que quieren narrar su propia experiencia en cine o literatura, y lo que hacen es huir del confesionario o del psiquiatra. Piensa el Hombre del Padre que ambas profesiones deben tener en común el aburrimiento de escuchar, cada día, los mismos secretos que se consideran, por el que los posee, únicos y terribles. También puede suceder que confesor o psiquiatra descubran que quien se considera pecador o enfermo, puede estar acometido por el mismo pecado, la misma dolencia, que quien va a salvarle con la absolución o la terapia.

Hace años. mucho, cuando pensaba escribir de una manera vocacional y profesional, que encargo a un personaje que matara a otro. Aconteció el hecho en la Estación de Francia. La muerta fue una muchacha de nombre Laura Inexistente. El asesino un miserable inventado para la ocasión; se trataba realmente de una sombra que pasó por allí y le asestó una puñalada. Ni motivo, ni pasión u odio, un acto necesario para que en la narración se produjera un vacío en la ilusión, un viaje a la nada. De Laura Inexistente andaba el autor un poco enamorado, la había compuesto con la materia con que se forjan los sueños, sus propios sueños. Aquella muerte inútil nunca la ha podido olvidar. La infeliz yacía en el andén entre vías, entre las dos y las tres de la madrugada, sobre un suelo sucio y una mancha de sangre que empezaba a coagular en una placa pegajosa, prácticamente negra. ¿Porqué esa ferocidad de asesinar a un ser, por muy incierto que sea, querido. Hubiera podido seguir al asesino, era su potestad, por las calles de Barcelona en una lenta marcha desdibujada por la noche y una bruma que llegaba de el Moll de la Fusta cuando no era el territorio abierto de la modernidad. Los tinglados portuarios, en su oscuridad inquietante eran el paisaje ideal para que, repentinamente sonara una voz, un ¡alto! y al echar a correr el asesino sonara un solo disparo que diera con él en tierra y con su vida buena cuenta. No fue así y lo perdonó. Vaga esa sombra miserable por su mente esperando que llegue el momento de ajustar responsabilidades.

Una historia es un sueño, se dice, algo que arrebata desde el primer momento hasta el despertar. Un personaje creado por la mente de un soñador suele tener mal fin, ya que en él se han de sintetizar los desencuentros, las fantasías tristes y la frustración del autor, que de tanto soñar ha dado con el personaje llevando a cuestas una vida, que no se sabe bien de quien es. Conviene en esto ser sincero con uno mismo, o practicar la osadía de lanzarse a crear sin rumbo fijo o lo que es peor, con un rumbo sin contenido. Quien escribe recrea de la mente al papel, o al disco duro. Todo lo que sale de sus dedos sobre el teclado ha pasado antes, centésimas de segundo antes, como un torrente por su cabeza, expulsado de no se sabe que depósito allí escondido; recrea además un paisaje que ha debido crear sacándolo del espacio indefinido de de otro tiempo y lugar, lleno de imágenes; o por el contrario de su propia vida y copia caras y cuerpos y nombres en claves que solamente él conoce. Proust y Kerouac, unidos por el destino en las páginas de En el camino han entrado en sus vidas y las han saqueado; que no se les malinterprete, no es su peripecia existencial por exhibicionismo lo que les interesa, sino meter al tiempo pleno en las páginas impresas de un libro para mirarlo a fondo, seguramente para tratar de comprenderlo.

Cuando el Hombre del Prado pensaba escribir de manera profesional, arrastrado por la necesidad, se encontró en sus manos con la obra de Proust y después de varios intentos consiguió dar vuelta a la primera página y siguió a lo largo de una primavera, un verano y parte del otoño, devorando aquel travelling lento, moroso, despiadado, que resulta de mirar, y mirar y mirar. Durante ese prolongado tiempo de lectura, dejó a Laura Inexistente tendida en un charco de sangre en la estación de Francia. En la puerta de la misma estaba Eliseo Cerrada que acudía a encontrarse con ella y que se había cruzado sin saberlo con el asesino miserable. Quedaron todos detenidos en un capítulo que era como un plano de la secuencia de una película y no retomó el trabajo de concluir el relato. Lo que estaba haciendo, se dijo, como el vino, si no tiene cuerpo, bouquet, paladar y aroma, no vale la pena.

Si la tragedia del ser humano es su propio conocimiento de la propia muerte, la del escritor es saber que no lo es, porque no sabe escribir. No se trata de un golpe de efecto, sino de una realidad hija de la lucidez. Escribir no es volcar palabras sino saber contar un trozo de tiempo y del lugar en que el tiempo atraviesa el túnel de las páginas. No son las palabras sino lo que dicen lo que cuenta, se dijo, y para no decir nada o casi nada, o menos que nada, mejor ni empezar. Con el tiempo las páginas escritas se perdieron y quedó el cadáver de Laura Inexistente en el andén, ella que aquella noche tan ilusionada estaba por encontrar a su amante, en una incierta cita, tan incierta que no tuvo lugar.

33 comentarios:

  1. Los personajes que hemos dejado por ahí a medio hacer, aunque estén muertos, se acabarán vengando de nosotros. No sé cómo, pero parece indudable que tienen pleno derecho a sentir rencor por la imaginación que dejó su inexistencia a medias. Quizás una inexistencia a medias sea más similar de lo que a primera vista pudiera parecer a una existencia a medias.

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  2. Tú último párrafo me parece magnífico. Creo que se trata realmente de "esa inexistencia a medias", un dibujo inacabado. Pienso en "los esclavos de Miguel Angel" en la Galería de Florencia escoltando al David, saliendo de la roca tal como los sacaba el autor.

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  3. Yo en cambio tengo la teoría que lo único que se mantiene vivo es lo inacabado. Las narraciones mueren igual que esta confesión que fue secreta cuando aparece la palabra FIN.
    Lo inacabado se mantiene nuevo, pues sin forma definitiva el tiempo no encuentra donde hincarle el diente

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  4. Ceriullo: Realmente, los personajes de que hablo, al estar inacabados, ´permanecen, como una tarea incompleta cerca del creador. Y apelan a él en la memoria para alcanzar sud estino.

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  5. Luis, creo que esos personajes que nos rondan y acechan, cual fantasmas, acaban siendo parte de la familia (políticamente incorrecta), la única manera de exorcitarlos es plasmándolos en papel (o sobre la pantalla).

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  6. Así es , Ana, aunque Laura Inexistente y su injusta muerte me acompañlará y acosará toda la vida. Creo que debería haber dejado la narración ante de su muerte y eso le hubiera dado una oportunidad de futuro. ¿No parece una metáfora?

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  7. Mi caso es atípico, lo reconozco.

    Estoy haciendo circular por la red (a razón de cien mensajes diarios en distintos blogs, como mínimo) el siguiente mensaje, y no es literatura:

    Buenas, buenos:


    Carta del mes de febrero del 2007, publicada en R.Stone de Argentina.

    Rogamos su difusión y colaboración.




    Camas desde un peso.

    En su libro "Camas desde un peso" Enrique González Tuñón hacía proclamar a Don Alvaro: "He entregado los puntos. Y cuando un hombre como yo entrega los puntos, es porque considera que no hay nada que hacer."
    Así me siento hoy. Igual que Don Alvaro. Como una equilibrista que mantiene su centro pese al ruido de los desganados espectadores del circo, pero está apurada por irse a descansar a una playita modesta y sutil.
    Cuando esta carta sea publicada en el correo de lectores de la RS ya voy a tener cumplidos mis cuarenta y diez y la persona a quien vengo a denunciar estará fuera de nuestro ámbito, gozando de los beneficios de unas ganancias desmesuradas por una gira que lo llevó por Hispanoamérica durante más de un año y el producto de sus discos, sus libros y sus especulaciones mediáticas, lo que como es evidente lo posiciona en un pedestal de intocable político. Un eurodiputado –como el abuelito de sus hijas.
    Pero ya no puedo seguir callando algo que hace meses intento expresar sin posibilidad de ser escuchada con un mínimo de delicadeza y respeto, salvo alguna excepción y a Pablito Plotkin, que me acogió con calidez y me permitió llegar hasta aquí alentando este monólogo de desahogo.
    Vuelvo al asunto por el que me estás leyendo.
    Ya sabemos, palabra contra palabra los ricos y famosos no dan derecho a réplica. Especialmente si se cuidan bien de decir tu nombre y apellido, no sea cosa que te hagas famoso vos mismo y termines el exuberante negocio que los alimenta.
    Espionaje industrial y vampirismo ideológico. De eso se trata.
    Hace muchísimos años (desde 1977 en que aparezco en su biografía como "Lucía Correa Martínez" aunque apenas había visto una vez a Joaquín Sabina en Avenida Corrientes y Callao, la esquina de la Universidad donde estudiaba Derecho), que estoy siendo hostigada por una persona que unilateralmente me ha elegido como su "musa full time", "la Jime –que gime-" "su gato Judas", "el Pato Lucas", "Morena" "sin maquillaje", "su profe", "su ángel" , "Paco Lucena" "su Calamaro" su "Charla García" y hasta la encarnación de "su madre" o su hija Rocío".
    Este señor un nada humilde "voyeur solitario" vino a ser un nuevo Werther y yo su inspiración hasta llegar a la perturbación mental de aludir a sus eternas "masturbaciones" conmigo. Puso a mi nombre "todas las olas del mar".
    Si hasta la Pimpinela del mismo representante de Sabina-aladino lleva el nombre de Lucía y se llama, en realidad, María Graciela.
    Tanto daba ser la Eloísa de Abelardo (con su romance prohibido) como la Jimena fotógrafa,
    que tiene "un master" o mejor dicho un postítulo como yo, que remitía directamente al personaje ficticio de Fernanda Mía, del libro del peruano Bryce Echenique: "La Amigdalitis de Trazan".
    Y puesto que "no me vendo por treinta lucas" durante ocho años guardé un penoso perfil bajo, porque comprendía que hacia 1999 y tras escuchar varias declaraciones de mi enamorado silente, Joaquín Martín Ro-maña me necesitaba más de lo que podrían sospechar sus allegados cercanos.
    Decidí involucrarme un poquito después de escuchar sus declaraciones completamente ebrio.
    Por eso fue que entré a una página web, color sepia, que hoy ya no existe, en Zona de Obra, y le dejé un mensaje cariñoso, alentador y lleno de gratitud y simpatía. Nunca hubiera sospechado, ni en el más loco de los sueños, que Joaquín leería esa carta –algo probable como él mismo declara-, pero que me respondería inmediatamente, sin usar su verdadero nombre y apellido sino con nicks de "mariposa" o "capitán", seudónimos, "entrecruzamientos" de su amoroso discurso barthesiano, pleno de estructuralismo cómplice a través de canciones, medios de prensa, sonetos y poemas riéndose abiertamente de los ingenuos que no advertían nuestros juegos, desde revistas de circulación nacional e internacional.
    Tampoco era imaginable –al menos para mí que no sabía casi nada de su vida privada- que alguien como él, fuera tan poderoso y tuviera los contactos políticos a nivel presidencial, que posee y utiliza a su antojo, dado que en el año 2000 (en ocasión de Sabina y Cía por Lu Cía, naturalmente –nos sobran los motivos- se pudiera conseguir una entrada en el Gran Rex, en la segunda fila, dos días después de abierta la taquilla de boletería y hoy sea una avalancha de fans y chicas desquiciadas menores de edad que suspiran con un sexagenario impiadoso).
    Mas, como ya dije, tanto amor y tanta euforia se transformó en acoso, hostigamiento perverso, porque en cuando el caballero andaluz de la larga nariz se recuperó, olvidó todas las promesas y el afecto que lo unía a mí, transformándome en una "fan demencial" o "una enemiga íntima ya que "Fito es Lucía". El motivo: una ambición voraz. y una descomunal egolatría.
    Durante los ocho años que duró nuestra relación virtual (por mails, chat o msn) usó frases, ideas y palabras de todo tenor que hoy se ven reflejadas en su biografía "En carne viva", y se detectan fácilmente en sus composiciones poéticas ("el pecado una página web") o sus "trajes a medida" para otros empleados de su discográfica.
    ¿Y "cómo huir" cuando el personaje tiene un ilimitado patrimonio para contratar lammers, hackers, vocaciones de servicio en redes de Telefónica y hasta miembros de espionaje: "mi novia es una mezcla entre la Cía y la KGB"- repetía impunemente.
    Así las cosas, en marzo del 2006 me presenté en el teatro y expliqué esta historia con un megáfono, que diera origen a clips de Julieta Venegas y disertaciones del "encapuchado Subcomandante Marcos", entre otros usos que supo "ordeñar los tinteros de tinta" a diario, colando mis intervenciones.
    Mientras los socios y guitarristas de Sabina me aplaudían en la puerta y me daban abrazos cálidos respetaban la orden sagrada "Joaquín no quiere hablar contigo" con la ingenua esperanza de que continuara todo como estaba: Ellos enriqueciéndose y yo produciendo que para eso era "la negra" de la Sony. Lástima que no se acordaran de invitarme con una entrada de regalo, al fin y al cabo "todo es pa-ella" o me hicieran echar del teatro con la Policía cuando reclamé la verdad al cantautor desde la fila novena que conseguí tras varias horas de espera inédita, para que el que "no ve no ve" hablara de su novia "Malena Argañaraz -la Jefa de Comunicación y Prensa es Jorgelina Argañaraz- y dijera sin inmutarse: "no pienso ventilar mi vida privada en el escenario".
    Lo mezquino es que no pensaba ventilarla nunca y tenía un plan macabro de explotación porque el Sub no existe como persona física, sino que es un actor que representa el pensamiento genuino y revolucionario sostenido por un grupo de intelectuales varones (Gabo, Saramago, Taibo, Sabina, el fallecido Vázquez Montalbán, Eduardo Galeano, Bryce Echenique, por citar los más emblemáticos) y que yo sostengo hace décadas- contra el neoliberalismo y la igualdad de derechos y oportunidades con una sola condición: todo es y seguirá siendo: "pacto entre caballeros" desde la selva "Lacan-iana" – señala Lacan que "la mujer no existe" y ellos se reúnen en Tapachulas, de Chiapas, -tapar chulas, obvio- aunque Gelman afirmara que "Dios es mujer".
    Yo era "como un dolor de muelas" y me convirtió mesiánicamente en la Erika de los pájaros de (oh casualidad) otro Abelardo: Castillo.
    El periodismo no debería ser literatura, pero mientras el Sub "Márquez" ordene desde Miami lo que se debe escribir lo percibo difícil.
    ¿Cómo voy a describir en una carta de lectores la historia alucinante, apabullante, que me tocó vivir con esta tribu de cobardes jugadores de fútbol (yo era el punch in ball de "Los miserables" como se autodenominan) que cuando quise decir la verdad descarnada a los medios, hicieron todo tipo de aprietes, acciones ilegales y perversidades múltiples, tapando el sol con las manos, utilizando a ministros, policías, psiquiatras, abogados o periodistas para sus espurios fines?
    Y como los lectores, ya han visto, no es sino una estrategia de orden a cumplir, que aparezca en la R.S. de diciembre el Comandante disfrazado de pirata pidiendo silencio como una enfermera de algún nefasto período golpista argentino.
    Imposible, pero lo intenté y quiero dejar a disposición de quien crea conveniente investigar a fondo mis afirmaciones mi inagotable paciencia para explicar cien veces lo mismo. para que doscientas veces por semana me pregunten ¿ y usted quien es? O peor, aún, padecer a patéticas chicas con micrófono en mano que piensan que a mi edad se trata de un delirio o una obsesión del cual alguna inescrupulosa médica psiquiatra no tendría el pulso tembloroso en convalidar porque decir lo que digo es sumamente molesto al sistema de entramados masónicos y confabulaciones de redes.
    El Gran Hermano tocó a nuestras puertas y está aquí al ladito. Esperándonos con su máquina de picar carne humana y sin escrúpulo alguno por la libertad individual y la no discriminación ante la prensa.
    Nos pisaron los talones de Aquiles y "con lo que eso duele".
    Sí: reclamar justicia y liberación de la lista negra es idéntico para el medio pelo argentino, que me propone "andá a verlo a Rial" que padecer de un delirio paranoide o una manía persecutoria.
    Por último quiero aclarar que si bien muchas personas de buena fe afirman haber conocido a Jimena Coronado, cosa que no tengo por qué dudar, debo aclarar que en mis registros de fotos de la "supuesta mujer" de Sabina hay varias Jimenas bien distintas, altas, bajas, gordas, escuálidas, y en todos los casos hay signos evidentes de photo shop y de acoplamiento de imagen porque la Jime de la que habla día y noche el inteligentísimo y enigmático Sabina siempre he sido yo. Son mis discursos sus gestos y acotaciones. Son mis libros los que él acomoda o compra tres bolsas porque "están baratos" en Corrientes, cuando no me hace seguir por Florida o la Gran Vía.
    Lo dicho, no puedo sintetizar más, porque las derivaciones de una historia tan larga con alguien de la vastedad de lecturas y contactos de altísimo nivel del Gordo Sabina, me haría aparecer a mí, no como su víctima sino como el "mitómano" que él alega ser entre carcajadas guarras y cómplices descarriados que escriben biografías truchas para tener chance de ganar el día de mañana algún premio Planeta en Madrid.
    El simple cotejo de sus entrevistas hará ver que ora habla de "el periodista" que le dijo "¿quien te hizo la agenda?, ¿una tarada?", se transforma en "la periodista", porque si alguien de los servicios amigos se tomara el trabajo de revisar o cruzar las conexiones ésas mismas fueron mis palabras cuando me enteré que iría a Chile, al programa de la Bolocco, horas antes del programa del Diez. No obstante, el poder lo seduce más que la argentina o Argentina que dice amar y si es necesario se arrodillará ante la princesa mil veces, con tal de obtener un centavo más en su carrera al olvido manifiesto.
    Señores, como dijo Augusto en su lecho de muerte: Acta es fabula (La comedia ha terminado).
    Entrego los puntos. No hay nada más que hacer.









    Saludos.


    Mi teléfono por cualquier cosita es 42050927 de Avellaneda.
    ---



    Soy argentina y pionera en esto de las redes, por tanto tendrás que saber quien soy:


    Alinearse, listo ya.



    En mi carácter de
    Jefa Espiritual de las Redes.
    Líder Absoluta de la Revolución planeta.
    Maestra especialista de Anda Lucía.
    dueña de tartas de cerezas,
    Ser ésa de Utopías,
    Demoras, moro y Tomás.
    Webmaster en Elucubración catalana.
    Supervisora Mayor del Cielo
    de San Pedro Telmo (feliz día de los santos).
    Dueña y provocadora de todos los cambios climáticos.
    Apasionada prominente de tortugas de Aquiles
    y talones metafísicos.
    Revisora de cuentas de Lucifer, ángeles caídos de
    Luzbel Guerrero.
    y San Colmo de Estocolmo.
    Paisana de los líderes masones,
    blasones, blusones, buzones
    y perdigones.
    Animadora de fiestas infantiles en las que
    Panam quiebra, y birla estribillos de Peter Sellers
    para Bests sellers.
    PAM PAM PAM.
    Bicoteadora oficial de marianos,
    marcianos,
    martínez,
    enanos,
    girones,
    giraldas,
    y dani-eles
    ele-mentales,
    ele-monteros,
    ujieres,
    ojuárez,
    usureros del color azul
    -venciendo a los muchachos, que perdieron el partido-,
    Robin Hood de los atrapados en ... ismaelistas serranías,
    de malas compañias.
    Jud Robin de Batman sin batichicha.
    Ni chicha ni limón hada.
    Tanguera de la Primera Hora.
    Sor Juana Inés de la innegable Cruz,
    y poseedora del mérito de haber escrito
    mis nanas de nona,
    el cuento más largo y más corto del mundo
    al mismo tiempo,
    en un solo acto.
    Conste en actas.
    Envío mis saludos a la triple Sex Radio Vaticano´s Caros-vicios.


    ""Y si tuviéramos todavía", -preguntó el cadáver al gusano".


    Pero haré notar únicamente que la respuesta a mi micro
    MICROCOSMOS (que así se llama) depende de un
    SI
    o
    NO

    De la opción elegida dependerá la levedad del ser y la largura de su existencia.

    Todo cabe en un SI O NO.
    (un mundo en miniatura).

    Viva el dogma, muera el dogma.
    No aceptemos postulados falsos.


    En mi curriculum ostento el raro privilegio de ser la musa gratuita por decisión ajena, de tantísimos cantautores hispanos que andan a los tiros embolsando muchísimos millones, con mi nombre y sin indemnización alguna.


    Combatamos a LOS MISERABLES.

    Vamos por una REVOLUCIÓN ÉTICA Y POÉTICA.

    LAS MUSAS TAMBIÉN COBRAMOS DERECHOS DE AUTOR.
    MERECEMOS RECOMPENSA.


    Qué sería de la creación sin nosotras.

    Mi propuesta es la siguiente.
    Que cada blogger ponga un comentario el día de mi cumpleaños -19 de diciembre - exigiendo a LOS LADRONES que den la cara. Están involucrados en el encubrimiento los altos mandos de los gobiernos europeos, las monarquías que se autoproclaman demócratas, las democracias que son imperialismos, las Iglesias, los sultanatos y las sectas secretas misóginas y patógenas.

    Sin ese blanqueamiento seguirán aprovechando de nosotr@s "las negras" para alimentar sus gordas barrigas infladas con cerveza.

    Sé quien soy.

    La última sultana.
    Princesa de los helitropos.
    La Caléndula Vargas.


    Me colgué todos los títulos y no te atreva a querer quitármelos, porque te spero en la esquina, te spero.



    Abrazos de buena fe:
    Comandante General del Mundo Entero
    y
    Papisa Universal de la Iglesia Luciangélica.



    Lu
    ---
    Quieres ver fotos de mascotas wapas ?

    http://premioparalucia.blogspot.com





    DEJEN DE LLAMARME LAURA, LOS ESPÍAS RENACUAJOS DE LOS SERVICIOS.

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  8. Acaso me preguntaba cuanta gente me conocía y sabía que era muchísima. Nunca sospeché que tanta.



    Es lo que hay, masonerías y clanes para defraudar a los humildes.

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  9. Poco escribimos que no sea biográfico o autobiográfico,curioso,porquèpatrece que no sucede nada en nuestras vidas y luego salen novelas, personajes y circunstancias. Lo de la inexistencia de los personages de Gregorio me gusta, de hecho y en cierto modo estan vivos, yo tengo en la cabeza ahora mismo a Soleràs, por ejemplo i puedo recrearlo en i mente. No hay tanta diferencia entre los personajes de ficcion y los reales, solo la percepción visual en algunos casos.
    Hablabas de Dios, creo es al reves la definición: Dios lo construimos los hombres a nuestra imagen y semejanza.

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  10. Luis, Laura siempre puede ser resucitada, tal vez no estaba tan muerta como parecía, el asesino pudo ser bastante torpe.

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  11. Ciertamente, Ana, pero ¿que haría con ella yo ahora? Y por otra parte, han hecho obras en la estación, la gente ha cambiado y sobre todo barcelona no es lo que era. Pero vamos, no hay que perder la esperanza...

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  12. Evidentemente es a Luis a quien he visto en el texto al leer esta frase en la edición inglesa de "El Emilio" de Allan Bloom: "Los sacerdotes, los médicos y los filósofos nos hacen desprender cómo morir".

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  13. Luis, piensa en el espejo.Quizás el lector anónimo acude a tu literatura por ver un trozo, una sombra, un destelleo de su propia vida.
    Un cordial saludo.

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  14. Creo que es así, Francesc, la creación de dios es nuestra, es una de las posibilidades indemostrables. Y es a nuestra imagen y semejanza, porque no podríamos nunca pensar en aquello que no existe.

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  15. Gregorio, "desprender como morir". Me abruma. Médico, sacerdote o filósofo. Se lo que no soy, pero no lo que soy.

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  16. Algo biogràfico, autobiogràfico, hay en lo que escribimos, aunque a veces esté escondido y se limite a deseos o intenciones antiguas. Al escribir uno se siente un poco dios, por ese poder de matar y crear, siempre reversible, sin embargo. Por cierto, en la vida y en la literatura, todo está siempre inacabado, no sé quien dijo que las obras de arte -o los libros- se 'abandonan' pero no se terminan.

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  17. Las racionalizaciones sobre el tema de Dios, todas ellas ya sean en 25 niveles o en 25.000 milones de ellos; resultan extremadamente divertidas

    Es el como es microscopio electrónico avanzadísmo en su propio terreno que pretendía "analizar" una sinfonía; pobrecín mío, no vale para eso

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  18. Julia, el simple hecho de mirar es ya autobiografía, como el uso de las palabras o la imaginanción que lleva a crear otros mundos que, se quiera o no, están contenidos en el mundo personal de cada uno. Otra cosa sería el escritor profesión que escribe por encargo o para construir un best seller, pero yo no escribo sobre ellos, sino sobre la pulsión irresistible de escribir.

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  19. La lectura de todos los libros sagrados, reikiaduo, tiene para sus exégetas, multitud de niveles. Incluso tratando de entrar en el zen a través de Suzuki o de Watts, se llega a la conclusión que los niveles más simples son los más alejados de las primeras lecturas. Las lecturas obedecen siempre a necesidades de encontrar significaciones que den razón al texto. San Juan de la Cruz, cuando escribe el Cantar de los Cantares está dando al texto en un castellano maravilloso, cumbre, un carácter sagrado y nada profano, que cuesta entender. Y el pueblo judío recita un fragmento de ese texto cada viernes por la noche. LO que es una historia de amor sensual y apasionada, se convierte en una escalera hacia el más puro de los misticismos, según la lectura.

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  20. Juan de la Cruz es uno de mis "fijos" en la mesilla de noche, junto con su amiga Teresa de Avila, Kabir, Rumi...

    Utilizan palabras (curiosamente ¿o no? casi casi las mismas palabas unos y otros) para evocar algo que, en puridad, las palabras son incapaces de reflejar, porque la palabra es instrumenmto del pensamiento, y el pesamiento puesto a pensar "piensa" que sabe hasta de sentires, pero no tiene ni puñetera idea

    Se trata de experimentar dejando los apretones del señor cerebro "entre azucenas olvidados"

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  21. Reiki, aunque no soy experto en esto de la psicologia, yo creo que el sentir es experiencia y por lo tanto se piensa.

    Yo pienso que estoy aquí,
    de estás prisiones cargado,
    y que alguna vez me ví
    en más lisonjero estado.
    ¿Que es la vida? ¿Un frenesi?
    ¿Una sombra? ¿Una ficción?...

    Al injustamento marginado del pensamiento de su época, Calderón, se le ocurre a pensar a partir de sentirse "aherrojado, falto de libertad" porque eb alguna otra ocasión se vió en más lisonjero estado, es decir, recuerda y piensa que sintió la libertad.

    En cuanto a Juan y teresa, coincido contigo. Suis palabras expresan sus sentires, ¡y de que manera!

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  22. El arquetipo del "Paraiso Perdido" es una constante, es ese: en mejor estado me ví

    Y es un arquetipo cierto ya que hubo etapas en nuestra propia vida en las que experimentábamos una felicidad "por-que-sí"

    Era un sentir que florecía, ¿perdido para siempre?, hombre yo espero que no, en la experencia de Juan y Teresa y este y aquel y el otro y el de más allá, manifiestamente NO

    Y pensar lo que se dice pensar se piensa de todo, por ejemplo piensas que estás comiendo, pero el hecho de hacerlo no es un pensamiento. La experiecia no es un pensamiento, la experiencia es eso, experiencia, aunque "paralelamente" puedas pensar en ella

    Un abrazote

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  23. Un abrazo, reiki. NO puedo estar más en desacuerdo contigo desde un acuerdo profundo y enorme.

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  24. el personaje creado a imagen y semejanza

    el creador de Tito podría ser también una caricatura como él?

    saludos!

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  25. Me encanta la increible paleta de colores de nuestra fantástica variabilidad "opinativa"

    Somos la monda

    Oye, tu que entiendes de eso, ¿no te ha salido un koan acuerdo-desacordante o algo parecido?

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  26. Caricatura: e incluso en términos muy generalistas un hijo puede llegar a ser caricatura de su padre, o más aún, supercaricatura a partir de aquel terrible: "quiero que sea más que yo"

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  27. Reiki, no ha sido escrito como un koan, sino como una broma, pero ahora que lo dice, bien podría serlo. La respuesta "somos la monda" podría ser, sin disparatar, sarisfactoria y mostraría el progreso del alumno. O como aparece en El Pabellón de Oro, de Mishima, bien podría ponerme un zapato en la cabeza como toda respuesta.

    En cualquier caso te propongo uno, sacado de un haiku: "Recibir acuerdo es recibir oposición"

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  28. Mi padre murió cuando yo tenía 7 años, ni siquiera recuerdo ser muy consciente en aquel entonces de que estuviera grave.

    En él se cumplió una de esas cosas que se dicen, que algunas personas presienten perfectamente y con toda exactitud cuando van a morir, tanto fue así que todavía en casa antes de que se lo llevaran al hospital para la operación, me llamó a su habitación donde estaba en cama y estando los dos solos me dijo pues eso, que sabía que iba a morir y que quería que yo fuera "algo más" de lo que él había sido en la vida

    Han pasado muchos años, la imagen de esa conversación se mantiene en mi memoria, creo que tuvo que tener mucho valor y me produce un tremendo respeto y afecto

    No sé lo que él que fue en términos de felicidad, pero sí que sé que agradezco con toda sinceridad que la vida me haya traido hasta donde estoy ahora.

    Gracias papá

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  29. Mis puntos de vista dependen en primer lugar de unas coordenadas UTM, la correspondientes al lugar de mi nacimiento (que igual podría haber sido Mongolia Exterior pongo por caso); en segundo lugar de una fecha, la de nacimiento (que igual podía haber sido en el siglo V a.c. por otro poner); y así...

    ¿Acuerdos, desacuerdos?, je, je, jueguecicos, y aun les estoy dando demasiada importancia

    Estamos compartiendo la experiencia de vivir coincidiendo en muchos años, solo eso ya es una tremenda e improbabilísima coincidencia en términos estadísticos

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  30. Rediki: mi expresión sobre el terrible "quiero que seas más que yo" no apunta, naturalmente a ningún caso en concreto, sino a una expresión que parece justificar, en términos culturales, una progresión creadora de la naturaleza humana. Una terrible confianza en el impulso de la voluntad.

    Ejemplo similar tengo vivido yo con mi padre, con el que tuve enormes desencuentros y felices encuentros. Murió cuando yo tenía ya 30 años justos, mes por mes, y poco antes me dijo que le era necesario decir que habiendo salido yo rebelde y no siendo lo que él "quiso" que fuera, debía reconocer que me había situado bien.
    El concepto "terrible" lo baso en términos de situación, de progreso económico.
    Tengo la impresión de que piensas que me pongo de espaldas a la vida, cuando es en ella en quien encuentro una mayor felicidad. La pasión de vivir, "la pasión" como la de crear, son las que me hacen mirar a la naturaleza como un escenario casi panteista, un retorno a un paganismo individual.
    Y pasión de vivir quiere decir sentir, y pensar el sentir, y volver a sentir hasta la extenuación. El hombre desapasionado por la vida, puede morirse en una cierta inconsciencia. Sería, probablemente, un hopmbre sin proyecto.
    Un cordial abrazo.

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  31. Solo es la dificultad de comunicarse bien a base de comentarios necesariamente muy cortos

    El Espinar fue un punto clave para mi atraccion hacia la belleza de la montaña, ni de coña esperaría menos de eso para alguien que se siente manifiestamente atraido hacia o mismito que me atajo a mí

    Otra coincidencia vital

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  32. Estoy deseando ver ese paseo tuyo por Roma, desde la casa de Cicerón al foro, pasando por delante del bosquecillo sagrado que hay detrás de la casa de las Vestales. Se consagró el bosque a una voz desconocida, una voz que había avisado de la amenaza de los Galos sin que nadie le hiciera caso, salvo un hombre corriente que declaró haberla oído. Tú oyes muchas cosas, luis rivera, hasta el sonido de la sangre de Laura al fluir entre las vías. Besos, querido amigo.

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