La mitad de las palabras

Puedo escribir con absoluta convicción que no creo que la vida sea, especialmente, un lugar cómodo para vivir. Confundimos a la vida con un enorme montón de cosas bien intencionadas que acumulan buenos sentimientos como si se tratara de algo connocido, asequible y cercano; es mentira: la vida es el transcurso de nuestro tiempo vital y nada más. Recuerdo que alguien me dijo una vez "me has destrozado la vida" y no supe que contestarle; sigo sin saberlo: no he envejecido tanto y han pasado más de treinta años. Por lo que se su vida sigue.
Creo que no sabemos lo que es la vida, filósofos aparte, como no sabemos lo que es la verdad, la mentira, la felicidad, el amor, el desengaño, el cansancio, y la muerte consentida o la muerte de repente. Para vivir conviene experimentar y para experimentar conviene tener una capacidad para el análisis, entendiendo como a tal el beneficio que produce la busca desapasionada, razón mediante, de una explicación ante los aconteceres. Abandonando el grupo, la posición estadística que nos corresponde, la ideología que nos ha sido asignada, no por azar sino por pura causalidad -siempre estamos donde debemos estar- pensar en nosotros es, pareciendo sencillo ya que nos vemos solos y singulares, dificil y peligroso, porque huimos de la verdad acusadora. Dejados de lado los conceptos básicos (vida, amor, felicidad, salud y confort) nos queda apenas nada sino la perplejidad. Empezar entonces es lo saludable.
Por muchos libros que leamos el espíritu científico se tambaleará frente al impulso ciego: la pasión, la rabia, el odio o el más vibrante deseo. Llevo meses postulando la necesidad de desaprender y deconstruir porque creo que cuanto hemos aprendido y construído, si nos ha sido dado, no vale gran cosa, aunque nos distraiga. No se a donde nos conduce la sutileza sobre el ser si lo que tenemos claro es la nada en cuanto alguien se sincera consigo mismo. Querría no tener literatura, que inevitablemente va unida al ansia de escribir, para poder sintetizar en una sola palabra un sentimiento generoso; aunque los demás no lo merezcan o yo así lo crea, y ¿quien soy yo para creer semejante soberbia?
Lo que no soporto de la gente (expresión de dificil traducción) es el primer plano, la cercanía bochornosa, las palabras comunes; lo que si me emociona de aquella es el sentimiento, la transcripción del dolor, del miedo, la congoja de la soledad. No hay palabras que puedan encerrar en términos eruditos una verdad tan desgarrada como el miedo a la muerte del ser querido, o la sorpresa repentina de la propia mediocridad. Solos y abandonados, ¿que nos queda? ¿Con que filosofía descubriré quien soy? Nadie, nacido hace tres mil años puede decirme cual es mi burbuja en la que me sostengo ingrávido; no hay ciencia capaz de describir la emoción de un ser desesperado enfrentado a su vida vacía, sin objetivo, sin posibilidad de triunfo. Terrible es la enorme cantidad de fracaso que nos concierne en esta aglomeración de conocimiento y nosotros, -¿quien?, ¿cual?- siempre podremos responder con la insignificancia. De aquí millones de años nos extinguiremos, no nosotros, ni nuestros descendientes, sino esta abstracción de la que hablamos tan a menudo que es la especea humana, y eso solo afectará a los últimos habitantes de la tierra. Todo problema es el del individuo. No hay más conflicto que el de cada uno.
Diré una verdad que pienso cierta, la única tal vez, no estoy seguro, pero me surge del pensamiento y por lo tanto existe. Cada vez que este individuo que creemos ser se pretende analizar al círculo alrededor, a lo concéntrico que cree poder clasificar, olvida un ejercicio de mínima humildad: es sobre si sobre quien debe investigar, sobre su propia desdicha y sobre su narcisismo. No existe conocimiento sin autocrítica, musitada en el silencio del estudio, a media luz. Conviene mirarse al espejo y decirse a uno mismo lo que se piensa del extraño individuo que nos mira desde el espejo.
Tal vez, de hacerlo, se llegue a descubrir que la mitad de las palabras sobran.