Emboscadura

Este hombre vino al bosque en busca de un lugar, sin saber cual ni como debía ser; igual que un peregrino, sustentaba la fe del reconocimiento: sabía que el paisaje esperado se desocultaría repentinamente. El bosque le ganó para sí cerrando sobre las ramas de sus pinos y robles (estos últimos en manchas menos extensas y amenazadas siempre, y le ahijó. El desocultamiento fue la revelación de la verdad, ambos se encontraron de frente y se supieron el uno para el otro. ¿Cómo va a suceder esto entre un paisaje y un hombre? Es en realidad una historia de amor: el hombre se rindió al mundo del bosque, de un bosque en concreto y se quedó varado en la tierra de pinaza donde habitan los corzos, las ardillas y los jabalíes.

Cabe decir la verdad, confiar en ella y no evitarla. la verdad se desoculta también, e igual que se deconstruye, desaprende y desolvida, las cosas esenciales suelen desocultarse, no aparecer que es otra cosa, sino desocultarse, salir de repente de la nada y formar ante uno el cuerpo de la realidad que puede llegar a percibir, claro está que se trata de la local realidad de cada uno. Pues la verdad fue que sin huir de nada hacía años que el hombre corría hacia delante. Es tonto correr si nadie te persigue, se puede pensar, pero es así, lo constata ahora que cree que observa con propiedad a su alrededor: mucha gente corre en pos de nada y nadie les persigue. Aunque el nada sea algo, o lo parezca. Correr tras un espejismo puede ser una ocupación ´ gratificante, pero hay quien corre sin siquiera tener el espejismo delante. Igual que a aquellos caballos de labor o acarreo que llevan enormes anteojeras que les impiden ver los lados reduciendo su mundo a la estrecha línea de un camino, nada más que un camino, el único camino que es el de la voluntad de quien le manda.

No corría por correr sino por vivir, que es también como corre la gente día a día, de esa carrera hablo. Ocupado en sus cosas se desocupó de sus cosas, que unas y otras lo eran pero en niveles diferentes, subterráneas las segundas, en la superficie las primeras. En la carrera esta de que hablo el hombre pierde la libertad, aunque probablemente nunca ha sabido que la tenía. Perder la libertad es olvidarse de ella, no estamos hablando de otras cárceles, que existieron en los tiempos de aquella carrera y fueron bárbaras. Perder la libertad es aceptar que el camino por el que discurre la carrera es la verdad y la libertad a un tiempo, y en esa amalgama todo se confunde y al final es solamente la vida, sumamente ocupada. Hoy, por el ayer reciente, vivir cuesta mucho y hay que ganar los medios y el sustento. "No toca otra" se dice.

Cuando el hombre percibió que tocaba otra porque el acontecer de la vida había borrado las huellas del camino y ahora la carrera era por un lugar desierto, colmado de corredores que entre si se saludan cordialmente pero a los que, como a las galaxias, una fuerza expansiva los separa inexorablemente, subió a su coche con su compañera y fueron a buscar un lugar, sin saber cual ni como debía ser. Habían decidido que llegado era el momento de cambiar, ahora si "tocaba otra". Es verdad que contaba con una ventaja y era que se había declarado tiempo atrás un ser sin patria, un exiliado, gozoso de desnacionalizar y hambriento de vivir entre personas. En cierta ocasión dijo, y se rieron de él escandalizados, que "no quería vivir en una país que tanto reconocimiento, fe y confianza le exigía". "¿No te irás a vivir entre los otros? le preguntaron y dijo que si. "¿Y podrás hacerlo?" Estaba seguro de que si. "Yo no me iría de aquí por nada del mundo" le insistieron. El si lo haría. Y lo hizo.

La carrera había sido satisfactoria, es cierto; durante ese tiempo de paréntesis entre los veinticinco y los cincuenta y cinco, consiguió medallas y diplomas, los suficientes, y vivió complacido entre los complacidos. Leía cuanto podía y visitaba ciudades, gentes y museos, y los otros cercanos, amigos todos, le tenían por culto y excepcional. Creían que leía para tener cultura, pero él leía para saber sin saber que era lo que quería saber. esta es una historia de ocultamientos que se revelan, leía mientras de su antiguo lugar le exiliaban de la opinión. "¿Cómo vas a opinar sobre nuestros problemas si ya no vives aquí? ¿Que piensan de nosotros? ¿Que dicen de nosotros?". Poca cosa, les decía, no están todo el día pendientes de vuestros actos. A veces si, se crispaban los ánimos, se gritaban insultos: aprendió a callar harto de defender a los unos y a los otros contra los otros y los unos. Ridícula neurosis, se dijo, paranoia tal vez. Y se exilio en el pensamiento: le quedó el amor al paisaje, los versos de los poetas, unas cuantas canciones y una lengua dulce y armoniosa, hermana pareja de la otra que hablaba.

Convertido en extranjero, poco a poco fue viendo como el mundo en torno a él, en círculos concéntricos, se alejaba y podía verlo mejor, con mayor detalle y precisión al excluirse los trazos groseros del primer plano. Seguía leyendo, lo que no había leído antes en la juventud donde le cambiaron la universidad por un lugar para trabajar. Seguía el hombre leyendo para saber lo que no sabía que era; intuía que más que saber buscaba comprender y puestos a ellos, buscaba comprender a todo lo demás. Se había convertido en una isla y ahora los otros que le rodeaban le llamaban sabio. Pero no lo era, no se puede ser sabio, se puede saber, ser especialista en algo o en mucho, pero ser sabio es una actitud y no una propiedad de cultura. Le llamaban sabio porque leía y él empezaba a comprender que la sabiduría, de llegar, sería cuando alcanzara su propio lenguaje con su propia palabra. Debía hablarse a si mismo, se dijo: eso hace el sabio.

Cuando fue el momento tomó una carretera que se abría a la izquierda, con un rótulo en el que se leía Al Bosque y este le acogió, magnífico, alzado sobre sus troncos, asentado en tierra fértil, protegida, con senderos por los que triscar a las cumbres. Construyó con su pareja una casa y plantó un jardín: sentía que había llegado a una patria que si podía exigirle amor y dedicación, fe y confianza, entrega. Es un país pequeño que limita al Norte con un campito de futbol de tierra que está justo donde el bosque deja que el pueblo ocupe su terreno. Por los otros cuatro puntos cardinales limita con cumbres cubiertas de pinos, azotadas por vientos, cubiertas de nieve o bañadas del sol y de la luz de Segovia.

Sentíase dueño del aire que le envolvía y abandonada la ocupación de ganarse la vida, empezó a ganarla de nuevo. Calculó el tiempo que podía quedarle de vida y se rodeó de libros y papeles. Olvidó que tenía vocación de extranjero. Creía que la vida le había dado una lección y la aceptaba con alegria. No sabía edxactamente lo que había ganando, pero tenía tiempo para pensar en ella. La realidad, la inevitable realidad era y es hostil, propensa al griterio y al odio convulso: piensa que se repite una historia en tiempos de desarme y eso le tranquliza. Piensa que de no ser así unos u otros vendrían algún día a buscarle en brigadas del amanecer. Piensa que las personas a las que llamamos gente, no se merecen la felicidad que tienen al alcance de la mano.

Y leyendo, cayó un día en sus manos un libro de Ernst Junger con un nombre extraño, "La Emboscadura". Lo leyó, y al llegar a esta frase que relato, sintió que la verdad se había desocultado:

En el hecho de irse al bosque, de emboscarse, esto es, en lo que en adelante llamaremos «emboscadura» contemplamos la libertad de la persona singular dentro de este mundo.